MECA (RNS) — Este ano, à medida que milhões de muçulmanos se dirigem à terra onde Abraão uma vez ofereceu o seu maior sacrifício na peregrinação ritual conhecida como Hajj, eles carregam nos seus corações um fardo muito mais pesado do que os seus próprios pecados e súplicas. Quer um peregrino tenha vindo da Nigéria ou do Daguestão, de Taiwan ou do Tajiquistão, do Senegal ou da Síria, o sentimento que prevalece aqui na Terra Santa é de tristeza pelas dolorosas perdas em Gaza.
Não são os que vêm de longe que sentem isso mais profundamente, mas sim os milhares de peregrinos palestinianos presentes este ano que perderam os seus próprios familiares. É permitido que o Hajj seja realizado em nome de outra pessoa, uma vez que você tenha realizado o seu próprio, e muitos dos peregrinos estão aqui com os nomes das vítimas anônimas de Gaza. Seu Senhor sabe, e eles sabem que Ele sabe.
Quando Abraão recebeu a ordem de deixar seu filho Ismael e a mãe do menino, Hagar (que a paz esteja com todos eles), neste deserto árido, ele se perguntou o que aconteceria com eles. Contudo, em sua perfeita submissão a Deus, ele fez o que lhe foi ordenado, confiando plenamente no plano perfeito de Deus. Quando Hagar o chamou no deserto perguntando se Deus lhe ordenou que se afastasse, ela afirmou que se fosse assim, então “Deus não perde o Seu povo”.
Enquanto contabilizamos as nossas perdas em Gaza, sabemos que Deus não as perdeu. Acreditamos que os nossos mortos transitaram para o seu cuidado amoroso, enquanto ainda procuramos fazer com que um mundo se preocupe mais com os familiares vivos que ainda vivem com dor e medo.
Enquanto caminhava por Medina e Meca no meu reconhecível keffiyeh palestino, fiéis aleatórios de todo o mundo e até mesmo os meus motoristas de táxi ofereceram orações, às vezes com lágrimas nos olhos, pelo povo palestino. Fiquei impressionado com o belo sentido de solidariedade, que nos iguala a todos na nossa humanidade. Nos últimos meses, queixamo-nos da desumanidade da contínua fome e dos bombardeamentos de Gaza, salientando que isso só pode acontecer devido à desumanização dos palestinianos que ocorreu antes. Aqui, onde somos todos igualmente humanos diante do criador de todos, encontramos conforto em belas expressões humanas de empatia. Muitos dos nossos companheiros de adoração nem sequer falam a nossa língua, mas ainda assim podem ver-nos como irmãos na fé e na humanidade.
Quando realizei o Hajj, há cinco anos, foi na sequência do massacre em Christchurch, na Nova Zelândia, de 50 muçulmanos que não cometeram nenhum crime, excepto serem muçulmanos. Fui abençoado por estar com eles na Nova Zelândia enquanto as famílias lavavam seus mortos e faziam suas orações fúnebres, e fui abençoado por estar com eles no Hajj alguns meses depois. Tal como as famílias dos martirizados de Gaza aqui hoje, eles também carregavam os nomes dos seus parentes perdidos. Rezamos juntos num lugar que parece curar todas as feridas, antes de regressarmos a uma realidade cruel que continua a relegar-nos a menos que humanos.
Mas aqui encontramos a tábua de salvação espiritual para persistir. É um sentimento inexplicável de emoção que transforma nossas vulnerabilidades mais profundas em devoções de força. Nós nos submetemos ao Senhor como fizeram Abraão, Hagar, Ismael e Isaque. Nós nos submetemos como os profetas do passado e os oprimidos do novo. Submetemos-nos ao plano perfeito de Deus, enquanto reclamamos das nossas próprias imperfeições. Procuramos ajuda quando o mundo parece tão turbulento e os nossos esforços parecem tão inconsequentes. Buscamos orientação para sermos mais sinceros, mais eficazes, mais empáticos e estarmos do lado da retidão e da verdade, não importa o que ainda esteja pela frente.
A oração repetida para o Hajj é “Aqui estamos, ó Nosso Senhor, aqui estamos”. Mas os nossos corações partidos também estão verdadeiramente em Gaza, enquanto procuram ser reparados em Meca.
